Sin rastro

Uno piensa que esto es ficción y no, porque eso lo viví yo todo.

Todavía siento el olor y el frío que me generó al entrar allí.

Y de las cenizas nacieron las flores, de las cenizas de los muertos. Las flores las repetí mucho. Hice las blancas y luego las rojas, y luego soñé que tenía este cuadro en una exposición y había una señora preguntando: ¿quién había hecho el cuadro? ella quería saber a donde estaban esas flores, donde había sido eso, para ella ir por una flor de esas, que de pronto ahí estaba el cuerpo de su hijo.

Yo tuve ese sueño y me levanté asustado y me acordé mucho de esa flor roja como en cruz. Esa fue la que pinté a lo último.